1.El calor que nos trae este verano me ha sumergido varias veces en sueños disparatados, imposibles de contar. ¿Cómo voy a resumir el balanceo, durante horas, en una mecedora que me transportaba de continente a continente, en un viaje de alfombra mágica en el que superaba a aviones y a naves espaciales? Lo peor es que al día siguiente me despierto sofocado, como si el sueño hubiera sido verdad -quién sabe- y yo estuviera totalmente invadido por el cansancio. Que yo sepa, mis últimas lecturas no han sido nada fantásticas: de nuevo Azorín y ahora Josep Pla, que por cierto tiene un estilo muy parecido al del maestro de Monóvar. Es decir, por lo que leí no me sobrevino el sueño, aunque puede que sí por lo que estoy viviendo, no sé. He permanecido muchas noches en un hospital, durmiendo en una cama/bocadillo, así que a lo mejor la posición de la cama me ha trastornado el balancín de los sueños, los haya desestabilizado. Todo tiene su explicación.
2.Estoy leyendo el viaje en un autobús de la postguerra -y por Cataluña-, de Josep Pla, que a mí me parece un gran escritor. Y un gran olvidado de la literatura española. La escritura de postguerra supo resumir todo el cutrismo de la España carpetovetónica, de la España de alpargata y búcaro. Y Pla es un especialista en el detalle del relato, así que su estilo encaja perfectamente con los paisajes y los personaje que estaba contando. He vuelto a leer Castilla, de Azorín, que es la metáfora de España. En fin, que he derivado, sin querer, a lo costumbrista, después de leer la última novela de Pérez-Reverte y las mejores entrevistas de Juanito Cruz, bien editadas y con fotos malas.
3.Ahora no sé por dónde ir. Le quiero meter el diente a Faulkner, pero nada de lo que leo me gusta. No sé por qué, si venero a García Márquez, no me gusta Faulkner. Fue el escritor que más influyó en el Nobel colombiano. Pero no me entra, coño, y mira que lo he intentado. Yo me estoy decantando más por el 98 español, de nuevo, que por todo lo mágico de Latinoamérica. Y, al final, qué más da.
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